Ты
любишь меня, — шепчу я.
Его
глаза становятся еще больше, губы приоткрываются. Он вздыхает. Он кажется
измученным и беззащитным.
— Да,
— шепчет он. — Я люблю.
Боль
так сильна, что я отказываюсь ее признать. Все мои чувства онемели. Я словно
наблюдаю со стороны за драмой, совершающейся не со мной. Встаю под душ,
тщательно моюсь. Выжимаю жидкое мыло на руку, ставлю флакон на полку, тру
мочалкой лицо, плечи… снова и снова, и простые, механические движения рождают
простые механические мысли.
—
Мне кажется, я люблю его, — отвечаю я тихо.
—
Я знаю, милая. И он тебя любит.
—
Нет!
—
А я говорю, любит! Чего тебе нужно? Чтобы он написал это на лбу неоновыми
буквами?
